ROMA INCONTRA ER MONNO
Roma incontra er monno
Allora succede che domenica te dici: che fai? Mica pòi stà a casa. A tarda mattinata pija e parti e vai alla fiera. Come alla fiera, direte voi, che fiera? La fiera che fanno tutti l’anni, e che chiameno “Roma incontra er Monno”. Ammucchiati dentro a de li capannoni vicino all’aeroporto ce stanno tutti li monni che te ponno venì in mente. C’è l’Oriente Misterioso, come ce lo riccontava Salgari che eravamo piccoletti. Ce sta l’Ammerica, quella de Buffalo Bille co’ l’indiani e quella de Happy Days, co le machine che rombano e li giacchetti de pelle. Ma mica avemo finito qua: te pare potevano mancà li rosci de Irlanda con la birra e le tarantelle che te fanno du’ cojoni cosi? E no che non potevano mancà, come non potevano mancà li crucchi ‘mbriachi che cucineno vagonate de sarciccie co’ li crauti.
Quanni arivi ‘n sto marasma de parco giochi bisogna dillo che te pija bene. Sarà la musica a palla, la gente allegra che gira avanti e dietro o er fumo de li barbechiù che sbraciano a ogni angolo e te ‘ntossicano er cervello. Sarà quer che sarà ( come cantaveno i Ricchi e Poveri), ma passi dallo strudel ar sushi co la leggerezza de ‘na libellula in preda a la fame chimica più nera.
Però, quanno er colesterolo ha raggiunto livelli da capoggiro e l’incenso t’ha stappato li seni nasali, paranasali fino a fa er solletico ar cervello, t’accorgi che quarcosa non va. Tutta l’abbondanza de collanine, sassetti colorati, kimoni, pistole, cortelli, ojii profumati, cazzarole tibbetane, ventaji, lampade de sale, orologgetti, cappelli e tutte le mejo (o peggio) chincajerie che ve ponno venì in mente non riescheno a nisconne ‘na cosa.
Che è tutta na cazzata
Er monno che smucini bancarella pe’ bancarella mica è vero. E’ quello che se immagginamo, che vedemo alla televisione o ar cinematografo. Ce stanno li cowboy che fanno finta de sparasse e se sparmano su la paja. Ce stanno li fachiri che magnano spade de latta, ce stanno ‘mbriaconi vestiti da folletti che te servono la bira.
E’ tutto sbajato.
Er monaco che te venne er braccialetto sacro e te aggiusta l’energia enteriore cantanno ‘na nenia senza senzo, quanno va ‘n pausa se magna pizza e mortatella e fuma er toscano. Le indiane ballano cor sorriso e riccontano storie d’amore e de ballo che finischeno sempre con fiori e sposalizzi. Ma in India le regazzine le stuprano, je danno foco e tutto finisce a tarallucci e vino. L’americani te vonno fa sognà a forza de musica e machinoni, ma alla fine la fila la vedi solo da quelli che vennono l’armi giocattolo. Pure la violenza, alla fine, è ‘n giocarello.
In tutto sto teatro, er genio. In mezzo a corna de bisonte, zanne d’elifante e kimoni colorati, troneggia ‘na scritta:
“Lettura sciamanica dell’anima: leggo er tuo disaggio”
Pe’ soli 30 euri
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Fin da bambino mi hanno sempre ripetuto: “Parla come magni”. E io questo consiglio l’ho seguito, alla lettera. Talmente alla lettera che ho cominciato anche a scrivere come “magno”.
Così sono nate “Le Poesie Der Sandrone”
Una chincaglieria però me la potevi comprà!
La prossima vorta te compro un bracceletto pe’ sturatte i chakra!