I BOTTI LI PORTO IO!
A Capodanno è sempre ‘a stessa storia. A l’ospizzio Roqqaforte de Tolone, ‘n paese de formaggiari, tutti se presenteno co bottije de Prosecco e de Moscato, magara tirate fora da quarche cesto de la caritas, e mai nisuno che s’accolli la pratica più rognosa e dica: -I botti li porto io!-.
Sicuro questo deve avè penzato n’arzillo vecchietto de 88 anni, ospite pure lui der Roqqaforte. Stanco de festeggià a mezzanotte co’ le stelline comprate dai cinesi e coi trichhetracche avanzati da la festa dei morti, sè voluto preparà pe’ tempo. Ma lo sapemo li vecchi come so: se conserveno tutto. Braccine corte che manco ‘n tronco de cono, vonno sempre fa le nozze co li funghi, e er nostro camemberto nun è da meno.
-Ormai je l’ho detto che i botti li porto io, ‘a bella figura l’ho fatta, ma io non caccio ‘na lira, mica so’ scemo!-. Mentre se diceva precise ste parole (se sa, li vecchi parleno da soli), trafficava tra vecchie casse che nisconneva ‘n cantina, piene de tutta robba de quanno faceva er sordato.
Daje eddaje, ecchila. La cassa piena de petardi Tenevò che s’era riportata dar fronte, così, pe tenesse ‘n zuvenire. Cacciatòne fora uno, li ricordi s’erano affacciati a la mente come ‘n gruppo de vecchie che sente strilla da la strada.
Li giorni de la guerra, ar freddo, ‘n trincea, a combatte gomito a gomito co li commilitoni. Ggiorni de foco e coraggio, diobbono! Che poi, come se dice, ‘a guera è guera. Te manca tutto, e uno cerca de fa quello che pò, s’arangia. Quanno stai lì, niscosto come ‘n sorcio dentro ‘na fossa, coll’umido che te ciancica le ossa, penzi ‘na cifra. E mentre magara penzi a la tu regazza rimasta a casa a spettà te ‘n virginale attesa, beh, quer compagno accanto a te non te pare manco cosi brutto, via. E lui che te guarda co ‘ l’occhio languido penza uguale. Vabbeh, come se dice, quello che succede ‘n trincea arimane ‘n trincea, eppoi l’affetto è sempre affetto.
Però cuei penzieri de’ gelati calli serano ‘ncistati ne la capoccia che manco tu socera che viene pe le feste de Natale. E vedè quer zufolotto de proiettile, 20 centimetri de ottone bello lucido, beh, de certo nun aiutava parecchio…
Oh, quanno la voja mozzica feroce, tocca fasse mozzicà! Così, er nostro gorgonzola d’ortrarpe, preso er petardone, se l’è cargato su’ pe la canna ‘ndo nun batte er sole! Se come se dice, l’ozzio è er padre de li vizzi, ‘a nostarggia nun scherza mica!
Ma quello che entra facile, mica è detto che ariesca liscio uguale. E’ ‘nfatti er petardone nun ne voleva sapè de sortì. Cacciati de’ botto li ricordi de l’amore virile, ne la capoccia der vecchietto l’unico penziero era d’avecce na bomba der quindici/diciotto piantata ne le chiappe. Boom.
Doppo quarche tentativo, era chiaro che er fregno nun collaborava e che, si non stava attento, er botto de capodanno l’avrebbe fatto lui. L’unica cosa da fa era annà all’ospitale. Un passo a la vorta, co’ morta, morta carma.
Arivato ar pronto soccorso, alla domanna der dottore sur motivo de la visita, ce deve esse stato quarche seconno de silenzio; poi la botta:
–Dottò, ciò na bomba ner culo–
Er dottore, superato lo stupore inizziale e controllato che er vecchietto nun lo stesse a cojonà, ha messo in sicurezza l’ospitale annuncianno che era mejo uscì tutti: nonno Ugo co’ na scoreggia fori posto, poteva mannà tutti a l’arberi pizzuti.
Doppo che er chirurgo aveva finito de confabbulà co l’artificiere chiamato pe studià ‘à situazzione, erano tutti pronti pe’ operà. Seconno l’esperto, che er suppostone potesse scoppià era davero difficile.
Co’ ‘n tajetto e tanta strizza, li dottori hanno sfilato er raudo fori misura. Tutti, magara nun tutti tutti dar naso, hanno tirato ‘n ber sospiro de sollievo. Pe’ l’urtimo de l’anno, li dottori hanno consegnato ar fante ‘mpavido ‘n mazzetto de stelline e ‘na ciambella gonfiabbile.
Pare che ne la mente der nonnetto er fascino de li ricordi de trincea siano sparito come neve ar sole, ma er “piccolo” ‘ncidente ha confermato ‘n vecchio adaggio de saggezza romana: ‘n culo sì, ‘n testa no.
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ER RE DE LADISPOLI![]()
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Stanco de le sbare e pure de la frusta![]()
E re de la foresta disse – vado –![]()
E ciondolò pe le strade der contado![]()
Lassando la priggione tanto ingiusta![]()
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Tutti attorno era pieno de cristiani![]()
Che alla vista der felino, gambe all’aria,![]()
S’anneveno a nisconne in preda a la paura![]()
-st’umani-disse er re – so strani-![]()
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Quanno vengono a vedemme ar circo![]()
Batteno le mano e rideno de gusto, ![]()
A vedemme fa li sarti in de li cerchi![]()
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Adesso che so io che vengo fora![]()
Tireno de schioppo co’ disgusto… ![]()
Voranno fa er leone a cacciatora?![]()
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Fin da bambino mi hanno sempre ripetuto: “Parla come magni”. E io questo consiglio l’ho seguito, alla lettera. Talmente alla lettera che ho cominciato anche a scrivere come “magno”.
Così sono nate “Le Poesie Der Sandrone”
I gusti so gusti!
Bomba birichina!